Time is the sun

Time is the sun

among the flowers

light of Santa Fe

coloring its marvellous sky

The same sky that cries

and laughs

while the moon eats

lots of stars

At the dawn

an opaque dusk full of pride

keeps moving through the morning shadows

and the smooth dusty horizon

Among whispers and shy winds

coming up and down the magic hills

Looking for myths and souls and thoughts

of ancient ages, ancient spirits

That is the time of Santa Fe

our different city

in awesome burning, kicking the universe. 

Sabino Canyon

La belleza tiene múltiples capas de visualización
experimentación, análisis
la belleza también puede ser un desierto, las espinas, las piedras
la inmensidad, el silencio y el agua que corre.

El agua que corre en minúsculas cascadas
en un diminuto dique, en los árboles escasos
en las opuntias, saguaros y el sol, el infinito sol
que desde lo alto juzga y dirime, inmenso

El sol y la aridez y la tierra
color pringoso de esa tierra mezclada con rocas
las mismas rocas que miraron y oradaron mil veces
las almas caminantes en continuo sacrificio

Tierra de colonos, migrantes, idioma de muchas lenguas
creencias que se matan y resurgen y vuelven a morir
y nacen de unas flores rústicas en las venas doradas del calor
el viento y la fresca contradictoria de Arizona.

Resistencia

La ausencia es una resistencia al ser ente
descarada y espectral
como un esbozo de cautela
de coordinadas perdidas

Que el reloj no esté no quiere decir que no haya sido
que no haya latido
que no haya parido

Su no ser, su no estar, su no ocupar espacio se remeda
remeda y alinea con esos espectros vacíos y latentes
en la latencia y cadencia de un no despertar
un no afirmar, ni siquiera negar.

Que el no reloj esté no significa nada
nada mas que la nada
y la luna que asoma y se esconde.

Amor-Dolor

Amor
a la distancia
amor

Mentar
soledad y mentar
pensar
sucumbir

Amor no deseado
no correspondido
pero si embargo... amor
amor sin amor

Soñar
cuesta soñar
mata soñar
porque soñar con imposibles desgasta
envilece
corroe

Amor
lejos y ajeno
amor
dolor

Volver a morir

Esperando que se pase
que se atonte
salga y vuele

La espera no es eterna
pero es como si quisiera

Como si quisiera salir y entrar en el mismo suelo
clavando el junco en la tierra floja
al amanecer, cuando todos duermen menos el universo

Saltar y gritar
en la apoplejía del desgarro eterno
desangrar y parir
y volver a morir 
con gracia y sin razón

Escribir con pluma

Escribir con pluma y en letra cursiva es vasodilatador, le hace bien al alma y al espíritu.
Hace que una persona se recoja en sí misma.
Hace que la gente piense en su interior. Se concentre. Piense y se relaje.

La pluma, la mano que se desliza, el ruido del papel en su fricción con la plumilla: son música de Mozart, de Chopín, de Bach para las entrañas humanas.
Escribir y escribir... y sumergirse en la escritura mientras la pluma se desliza.
Y la tinta tatúa su bella impronta frente a nuestros ojos al tiempo que el éxtasis de dibujar palabras y signos mágicamente destellan en la pupila, esa pupila que acaba de redescubrir el asombro.

¿ Cuántos de nosotros escribimos, por el solo placer de escribir ( aunque sea para nosotros mismos ), frente a una hoja en blanco, la frente despejada, los brazos relajados, la mirada serena... ?
Ojalá que muchos...

Monument Valley

sombras y planos
y reflejos
y el viento y el silencio
y el polvo que derrama gloria
y reposa en su soledad.

monumento y valle
escuetos, mínimos, espectaculares
sembrados de desnudez
aparcados fuera de la exuberancia
y la avaricia y sus aftas

las formas y el sol y su luna
y de nuevo el silencio
y otra vez las sombras
y la desnudez y los espacios formidables
y otra vez la luna

encrucijada, simbiosis, amalgama
analogía hambrienta
en la monumentalidad y la catarsis
en la gloria y la belleza
del despojo y la escacez

y otra vez valle monumental
y otra vez paraíso de Arte
Arte natural
Arte crudo
crudo de sorpresas

Zion National Park

Sostengo que en algunos órdenes de la escritura no es bueno repetir.
Podría ponerme a copiar y pegar los largos recitados de google sobre Zion.
Pero no lo haré.
Dejaré que cada cual imagine en este mundo sin imaginación.

Podría argumentar sobre el canon de belleza natural de Zion versus la de la civilización de una ciudad como Las Vegas.
Podría hacer una parodia de la enunciación: decir, por ejemplo, que Zion es imponente sin serlo.
Zion tiene la timidez de su magnificencia.
Con eso le alcanza.
 Puedo afirmar sin rubor que emociona.
Y que en la emoción las lágrimas salen sin que podamos pararlas.

Pero Zion National Park es mucho mas que un parque con rocas y bellas vistas y miles de lugares para buscadores de selfies exitosas.
Zion es un estallido de sensaciones, es un clamor de resurrección del alma.
Del alma que vuelve a la niñez y se retrotrae a las pequeñas emociones de los descubrimientos.
Como cuando supimos que papá no era Papá Noel.

Zion es glorioso. Con gloria de percepción, de creación, de ocupación del horizonte.
Es belleza en estado puro sin límites ni dueños.

Pasaron los Anazasi, pasaron los conquistadores, pasaron los actuales ciudadanos presos de la web.
Pero Zion está allí.
Siempre para encandilar.

Solo

Solo la voz de la angustia me desvela
y el rugir de los pájaros
y la gata que me habla antes del amanecer

Solo la voz del Arte me condena
a la sequedad del debate frustrado o trunco
con los que reniegan de la creación y de la expresión

Solo la producción
solo la maquinación
solo la desobediencia
solo mi ser y tu curiosidad
solo eso
solo

Son

Son viejas fotos
parte de mi memoria
de mis recuerdos
de aquello que fue alguna vez inspirador

Son marcas
cicatrices
tatuajes
efemérides
iconoclasta temerosa
asaltante de sueños

El aviso
la angustia
el hastío
el renacer y sufrir

Son viejas fotos
nuevamente mías
abiertas y sencillas
cargadas de fuego

No recuerdo

No recuerdo cuándo fue
pero si recuerdo
no recuerdo qué pasó
pero pasó
no recuerdo cuándo nos conocimos
pero estamos uno al lado del otro

No recuerdo quién soy yo
pero soy
no recuerdo cómo llegué hasta acá
pero acá estoy
no recuerdo de dónde vengo
pero de algún lado salí

No recuerdo las hazañas
ni las canciones
ni los besos
No recuerdo mi voz
ni mi rostro ni mi consuelo

No recuerdo haber herido
pero mucha gente me dice que lastimé
me hablan con clamor de aquellos días en los que todo era un tumulto
y yo en el caos atiné a quemar y atrastrar a quién tenía delante

no tengo alivio
no tengo amigos

No

Primera vez

Siempre hay una primera vez
muchas veces
la primera vez del amor
la del dolor
la del éxtasis

Las primeras veces se repiten
porque a veces no nos acordamos
de aquella primera vez que se perdió en el olvido

Hubo un momento crucial en el que debutamos
siendo seres, mártires, jóvenes, viejos
debutamos como eternos principiantes
como eternos abocados a la experiencia

Siempre hay unas primeras veces
que son eternas, repetidas y agotadoras
primeras veces de las últimas
y de las asimétricas e insensatas

Decir adiós es de primerizo
decir hasta siempre es de anacrónico
clamar piedad por la inexperiencia es carnal
carne de cañón y musical

Declamemos la primera vez...

Encuentros

Y un día salió el sol
y me encontraste amiga, me encontraste
vos soñabas
vos buscabas
 y yo en el mientras miraba el horizonte a ver qué pasaba
y pasó
te asomaste y nos dimos un abrazo a la distancia.

Y un día empezamos otra vez a hablar
a reírnos, a llorar
catarata de anécdotas, de silencios
seguimos la conversación allí, donde hace mas de 20 años había quedado
un día, como cualquier otro día, nos dijimos "Hola " y seguimos hablando
como si nada hubiese alterado nuestro tiempo
tiempo de luchar, apechugar, remar contra el destino incierto
tiempo detenido en nuestras vivencias y deseos de antaño
aunque haya pasado la mitad de la vida.

Y nos escuchamos, nos sinceramos
vos desde la bruma austera y el frío impiadoso de aquel mar tan amado
yo desde esta altura reseca y cobriza que somete mi piel y mis pensamientos
a un ahorro de silencios, implacable sol y tierra
Vos me contás y yo te cuento
vos te reís y río,
relatás tus sueños, tus desvelos
y maravillada yo te sigo.
Te sigo de ahora en mas hasta que ya no pueda.
Porque un día ya no podré ni seré
o seré un objeto mas, una ceniza mas que fertilice este cansado suelo.

Y de pronto otra vez vos frente a mí
y yo frente a vos
entrelazadas
unidas
soldadas
la misma confianza, las mismas palabras, las mismas risas, las mismas creencias
el respirar, amar y latir,
sufrir y volver a sufrir
transformar las broncas y penas en belleza y alegría
las tuyas en murga y las mías en tic tac
el nuestro de amor de amigas, donde quiera que estemos.

Dedicado a Graciela Moschini

Tengo una ventana

tengo una ventana
por la vida y sus sonrisas
la calesita ocre de los prados
que danza en mis ojos con paciencia de heremita

la ventana cada mañana
se adueña de mis soles
de los pavores y dolores
de mis sueños y creaciones

ventana mía, espacio mío
viento mío, galaxia universal
compartida con las deidades del magma creciente
soledad tierna y decorosa de mi ser

tengo la convicción
de que la ventana y la vida me sonrien
me conmueven y diverten
en el camino hacia la otra instancia