Siento ecos. Son ecos de escritos que me han referido, de situaciones ya vividas, de contemplaciones durante una provocación constante a la dura y nívea hoja en blanco.
Siento ecos. Que palpitan incertidumbres mientras la pluma se desliza suave y segura por entre nuestro océano enmarañado y furibundo de una conciencia que le cuesta hacerse letra escrita y frase hecha.
Los ecos se multiplican. Son amores inesperados, bellos, apasionados, que aunque llegados tardíamente se disfrutan, gozan y entronan en palabras, prosas y mensajes que vienen y van; tan lejos y tan cerca....
Esos ecos están, los vivo, los escribo. Son la reverberación de los seres que viven en esa energía dispersa que se junta y golpea el alma y corazón en llamas, para reavivar el fuego...
Los ecos son vida. No se puede vivir sin ellos. Tu escribes, y en la ejecución solitaria imaginas al posible lector: tu eco. Y ese eco, que es persona igual que tú te imagina a su vez. Te ama, te idealiza, te construye y deconstruye al infinito...
Los ecos corren, exhalan pasiones hermosas y son portadores de ensoñaciones que algunas veces son reales. Esos ecos bellos terminan en la punta de un plumín para confirmar el acto glorioso de la escritura, que es lo que nos une aquí.
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