Se supone que...

Se supone que no debería atreverme a esta aventura: un blog donde las palabras navegan en un guiso de ambigüedades. Un guiso en el que las ausencias soberbias y la arrogancia supina de una lexicografía tonta y cursi aflorarán en cada oración, en cada recodo de mi pobre y previsible expresión metafórica.
Pero siento la necesidad de otro canal donde mis sentidos se bifurquen, atornillen o maceren. Un canal donde las entrañas puedan mostrarse sin piedad, sin convencionalismos avaros de obsecuencias o calcomanías culturales que no me motivan y vanamente tratan de encorsetarme.

Bienvenidos a este vuelo rasante donde los planetas chocarán y la mutación de los sentidos estará en la mira de los Dioses y Diosas.

miércoles, 12 de noviembre de 2025

jala, arte, jala

la cultura me salvará
cultura es libertad
libertad interior, y no la otra
interior y verdad, lágrima y dolor

nuestro interior es múltiple
mi multiplicidad es a propósito
el propósito es ser mejor
lo mejor que me ha pasado en la vida es el arte

jala, 
    arte, 
        jala

arte es alma y el alma es artística
alma candente, alma de fuego
fuego sanador, fuego protector
me quemo, y amo quemarme

quemo las ideas
ideas sanadoras y purgativas
sano con la ensalada interior
mi interior consume vida y honor

vete,
    vida, 
        vete

la vida corre, vuela, viaja al cosmos
jadeo y puteo,  no puedo alcanzarla
alcanzo a tropezar, gatear y maldecir
tropiezo con mi yo al revés, el revés de mi cara oculta

sale la cara marginal de mi existencia
en los diarios, en el vecindario
diariamente y tiernamente
conectando lo espiritual con lo teatral

actores somos todos, 
    y sino, 
        ya verán

hay una conexión espiritual en lo que digo
no digo nada, salvo lo que oculto
oculto a mi espíritu y cuerpo en interacción permanente
interacción positiva y sana, para estar bien y ser feliz

estoy bien para mis amores y seres queridos
quiero y soy querida, amo y soy amada
¿no es así? y sino, ¿cómo es?
amar y anteponer, sudar y conceder

¿pero quién quiere sufrir? 
    nadie, 
        o nadie que yo sepa

dejé todo por la estúpida belleza, 
y abandoné mi absurda sencillez
fui rica, riquísima
aunque en la riqueza empobrecí y lastimé

soy belleza problemática y caótica
caos y reliquia infame sobre representada
infame mi inocencia, aunque duela
soy inocente, aborrezco serlo

y me digo,
        loca y sola, 
            ¿cómo salir de aquí?

cuan obtusa digital
trascendí en mis dudas y letanías
mis narices son de elefante tonto, asustado
tropenzando en un bazar de fango y barro

mis cosas son cosas desagradables, mediocres, huérfanas de existencia
no existen pero están allí, malditas y estúpidas cosas
cosas que no tienen principio ni final
final sin límite ni horizonte
 
bajo los brazos
    me abrazo
        me relajo

horizonte como línea yerma
línea cóncava y convexa
que no llena ningún vacío ni medusa imaginada 
dibujo impío y sustituto de estrellas 

estrellas cuneiformes
asteroides, humanoides
abotargadas, atoradas, columpiadas
jala, arte, jala, ¡te digo! que perdemos el tren










        

                

jueves, 24 de julio de 2025

Impulso

Impulso. 
    Y por debajo, la orilla,
y por arriba, la dócil luna
    mágica luna,
    escalón y sermón de mil batallas
rosa de los vientos,
    flor de sueño,
Etérea y colosal.

Incluso.
    Mentol y fragancia apocalíptica
        que me atormenta
            y me desangra.
Invito a matar mi carne
    a devorar mi hambre
a desdibujar mis tardes
    y poco más...

¿Seré infinita?
No lo sé,
    y tampoco importa.

Convulso.
    Y pienso. 
Me muerdo el labio, 
me froto las manos.
    Y nada. 
Sólo el impulso, 
    la codicia y la mirada 
embutidas en mí 
    y la oscuridad.
    
Expulso.
Tengo el morro invadido de cortezas,
sueño trunco de miradas,
    desnuda y atorada
aquí estoy, 
    esperando, 
        romántica y marcial, 
            la desintegración.




    

jueves, 26 de junio de 2025

Diez Años de Quemar el Agua, Blog de Poesía y Prosa Poética

Increíble pero real. Quemar el Agua, mi muy humilde blog sobre poesía y prosa poética cumple 10 años. En un no tan lejano 22 de junio de 2015 nacía este espacio que sin prisa y sin pausa se ha ido ganando aprecio y reconocimiento en la comunidad virtual. 

Agradezco a lectores, seres queridos y amigos por su inestimable apoyo y cariño. Y seguiremos adelante, en nombre de la cultura, las letras, y la vida. 

Aquel día de junio de 2015 (que fue invierno, pero que ahora es verano) publiqué una breve pieza de prosa poética llamada Irreparable, la que paso a reproducir, con el permiso y la gracia de todos ustedes. Agradezco a lectores, seres queridos y amigos por su inestimable apoyo y cariño. 

Y seguiremos adelante, en nombre de la cultura, las letras, y la vida. 

Y no se olviden que la cultura es amor. El amor es saber. Y el saber sana y educa. 


Irreparable

No siempre se puede agradar, ser feliz, ser justo. No siempre es posible contemplar a los semejantes en todos sus atributos, sus características, sus justificaciones. No se puede emprender o planear sin tener claro qué queremos, qué sentimos, cuál es la meta. 

Todo no se puede.

Porque no es posible diplomarse de sabio sin desconocimiento, sin esa miseria de ultratumba que es el dolor por el semejante, el atormentado pequeño ignorante de la ciénaga de los olvidos o los fastidios que crecen de manera exponencial. Los malentendidos son obesos y abundan, parecen un fertilizante desmedido que se esparce y causa daño, a veces irreparable.



viernes, 6 de junio de 2025

Diego, dios imperfecto y polisémico

El siguiente poema, obviamente, está dedicado a Diego Armando Maradona. 

diego
genio, ídolo y figura
¿querés saber una cosa?
me hubiese encantado conocerte, abrazarte, cuidarte
y jugar un picadito celestial
mientras vos con tu zurda volabas
por la vida y por las almas enamoradas de tu locura

diego 
cosmonauta empedernido y polisémico
no me importaron jamás tus contradicciones
ni tus oscuridades, ni tus metáforas desaliñadas
tu talento y chispa cubría todo con piedad y alegría
y los que te amamos aprendimos a aceptarte 
      en las buenas, en las malísimas, y las peores

diego
saltarín multicolor sin límites
con miles de defectos, virtudes y lengua larga y picante
tu pasión y la nuestra se ensamblaron en el horizonte de la gloria
y tus gambetas y potencia hablaron por sí solas
hoy más que nunca te tengo presente
mientras me arrancás una sonrisa cómplice

diego 
eterno diego, 
en las fauces del cielo que te exalta 
        me pierdo
y me inmolo en tu recuerdo que no me deja indiferente
ni en vidas ajenas
        ni en la propia muerte                                    

                                                       

viernes, 7 de febrero de 2025

La tarjeta archivadora que me regaló Kathryn.


Sí, exactamente.
Como acabo de decirle a usted, lector.
¿Es que no me entendió?
Se lo explico otra vez, no hay problema.

Esta es la tarjeta archivadora que me regaló mi amiga Kathryn.
Que es una, pero son dos.
La misma tarjeta que es la excusa de un poema trasnochado 
        en una tarde en la que el sol cayó rápido por entre los techos del barrio.

La tarjeta de Kathryn es un resúmen ausente con líneas blancas, vacías y quietas.
Es un claustro de meditación y somnolencia.
La tarjeta de Kathryn tiene una serie de trazos de puntos seguidos en enumeración claustrofóbica 
    que encienden la llama del amor por escribir y el saber
        galvanizados ambos en un sínodo de coordenadas fraudulentas.

Tengo la tarjeta en mi mano.
Las dos tarjetas, miles de ellas.
Suda mi mano.
La miro, y me miro.
¿Cómo seguir si no concuerda, si no hay simetría, si no reverbera?

Me quedo absorta en la locura del color 
    y los lápices que no paran de dibujar sobre ese papel interlineado.
Miro mi lapicera, que tampoco para, alocada en una supuración de bronca y belleza.
La tarjeta archivadora ya no es tarjeta o tarjetas 
        sino testimonio artístico amasado en la bruma de mi incertidumbre.

Escapo del escapismo y la lujuria,
de la poca calma rala de la historia,
del cuento bravo de antorchas y galas
y de los susurros entre los renglones de la tarjeta que se asoma.

Me siento una transeúnte trivial perenne con la tarjeta de Kathryn en la mano
la misma en la que ella escribió su dirección para que le mande una postal.
Recuerdo que cuando me dio la tarjeta anochecía, o amanecía (pues son lo mismo).
        Y me dijo: Gabi, mandame una postal.

No sé qué pensar con respecto a la tarjeta archivadora
y no sé qué pensar sobre mí, sobre qué y quién soy, qué hago aquí.
Me alivio al creer y creerme que creo. 
Me alivio en mi camino y mi contradicción
     en mi epifanía y abstracción.

Gracias Kathryn por la tarjeta
    que ya no es tuya, sino de la humanidad.
        Es de todos: del cielo, el infierno, el universo y el cosmos entero.
¿Qué cómo sé todo eso...?
Lo sé, y con eso basta.
Se sin querer, y sufro al saber porque el conocimiento es una insolencia acústica.
Esa insolencia tiene color, es enmarañada y taciturna.

No, gracias, no le daré mi tarjeta, de ninguna manera, querido lector.
No importa el dinero que me quieras pagar por ella.
Esa tarjeta es mía, y del sol, y de la luna 
        y del agujero negro que nos tragará al terminar de escribir ese poema.

Claro que es un poema,
¿Por qué lo dudas...?



jueves, 26 de septiembre de 2024

Periférica

- Cuando mirás hacia arriba, ¿ves el mismo cielo y sol que yo...? 
- No sé, pero me parece que es...

...el mismo cielo
el mismo atragantado febo incandescente
el mismo tronar furioso de la línea periférica
que acuchilla el horizonte
    en el clamor
        en el absurdo claudicar
        y en el dolor de las formas y los desconciertos...

- ¿Las nubes son algodones que flotan en el aire...? 
- Trataré de responder de manera sencilla, así lo entendés. Las nubes, en realidad, son...


...gotas aplanadas
arrugadas
y maltratadas en una compresión de hielo brutal
    son gotas de miedo y de furia 
en un índigo mínimo 
    y en cuyo aura bestial
    se columpia la periférica malicia...

- ¿Desde cuándo está el cielo allí colgado sobre nuestras cabezas...? 
- Creo que...

... un súbito y absurdo sentimiento de no saber
trepida como blasfema ignorancia
cayendo todo al glosario del averno
como soles huérfanos
y como altaneros truhanes de la abundancia

el aire no conmueve
    no es doliente 
    no es visible
aunque de manera periférica
nos aplane y nos subyugue... 

- Ma...
- ¿Sí, Gabriela...? 
- ¿Me comprás un helado...?
- Claro, vamos...



domingo, 23 de junio de 2024

Mínima

palmo en la palma mínima
mínima incandescencia
mínima necedad

muñeca de entraña mínima
mínima albacea
mínima otredad

    mínima en el vacío
        mínima en la desinencia
            mínima en la profecía
                mínima en la confluencia

caigo en la mínima ría
mínima vida
mínima idea

saturo mínima en la adjetivación
mínima castración
mínima era