Duerme la mujer morena

Duerme al mujer morena

mientras escucha los tibios sonidos de la noche.

No está segura de sumergir sus sentidos

en lo más profundo de su cómica fantasía

liberando sus iracundos y vírgenes temores 

dejándolos volar cuan pájaros de horizonte.

Yo comprendo el recelo y angustias que recorren su cuerpo

cuando el sueño se hunde en su seno.

Siento que sus párpados de miel no quieren decirme

lo poco sensible que a veces se siente

porque las estrellas no velan su sarcástico albedrío

sino que la espantan con obscenos pétalos que han fallecido.

Me considero culpable por las desdichas que sufre

durante su esporádico letargo lento y feroz.

Quizás cuando despierte descubra que todo ha sido un olvido, un murmullo o un recuerdo;

o tal vez nada, en la soledad de mi ausencia.

La pasión es un presente de los Dioses

que ha hecho de mi corazón un tímido voluntario creador de precipicios